EL
PERFUME
JUNTO a los ríos
entre hojas
de eterna frescura,
enjambres
de flores blancas.
Mariposas vagabundas
que libaban
en todos los cálices
y temblaban
en todos los vientos,
hasta que arraigaron
¡y qué néctares
le suben con la savias
Corolas deliciosas,
trémulas en la brisa
que ahora
sí tienen perfume
para embalsamar
los atardeceres,
y esperan
quietas, la mano
del hombre
que hace ramitos
blancos
para su amada.
Yo
no sé
como sería el amor
en la isla
sin esas flores.*
Nosotros