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EL
TOMEGUÍN
CUANDO las islas surgen,
todas las aves peregrinas de los cielos
bajan ávidas a beber en fuentes prístinas
y retozar en floras húmedas.
¡Cuánto pajareo el de esos días!.
Algunas aves marchan enseguida.
Otras están sólo un tiempo, y vuelan después
con la promesa de volver todos los años.
Y hay otras que se encariñan
y no quieren regresar a las travesías del mar.
El tomeguín llegó nervioso.
Hojita tierna del color del musgo
exhausta por tanto remar de cielos.
¡Ay Dios, que los presentimientos son sabios!...
y aquella hojita temblorosa los tenía.
En toda la rosa de los vientos
no había visto tantos verdes en un sólo bosque,
ni tantos brillos por un sólo sol.
Una decisión se concretaba
en dos chispas negras, diminutas,
con más expresión que una pupila.
Algo tibio, rosado, íntimo, palpitaba escondido.
¡Cuánto temblor de hojas y piar de fuentes!,
y el mismo tomeguín, ¿dónde estaba?.
En un lugar de aquel follaje
se tomó una decisión: No más Norte,
ni Sur, ni levante, ni poniente,
ni estrellas por las noches de la historia
que marquen direcciones.
¡Es aquí!.
En los abriles preñados de polen,
cuando algo loco se siente emerger desde la tierra,
se ven por los claros desyerbados,
en la tierra desgranada,
un remolinillo del color del musgo
empeñado en sentir la tierra suya
entre sus alas menudas.
En una sombra del bosque
hay un mundito de paja.
Santuario redondo para dos tesoros blancos.
Pequeño globo tejido con puntada amorosa.
Por la ventana única,
dos chispas conocidas, negras, diminutas.
Y
con los retoñares, se hacía siempre más tupido
el temblor verde de los bosques.
Y muchas eran hojas del color del musgo
que tenían algo tibio, rosado, íntimo,
que palpitaba escondido.
Hojas del follaje de esa isla
que en otra latitud cualquiera,
marchitarían mustias sin temblor ni trino.*
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Nosotros